Esgrimiendo con la Literatura...

Mi experiencia con la literatura.
El tema, evidentemente de este primer ensayo es la literatura, vista desde mis escazos 17 años. El objetivo de este ensayo es ser algo mas que un trabajo para entregar y poder tener unas decimas de mas. Creo que si fuera para ese fin, seria mediocre e incluso inútil
Entiendo que eso es una invitacion al mundo de la escritura y la lectura.
Pero me pregunto yo: ¿Acaso no tenemos ya bastante con el hecho de que muchos no leemos? Entonces, ¿Como vamos a hacer un ensayo sobre nuestra experiencia con la literatura? Es ahí donde comienza el miedo, la preocupación, los desazones y la incertidumbre. Y donde peor aun las desilusiones y una evidente ignorancia y apatía al ni siquiera investigar que es un ensayo. O sea en resumen estamos jodidos.
Los puntos y argumentos a donde pretendo llegar quiza sean disparatados, quiza dentro de 10 años ya no piense lo mismo…
Una buena idea seria compararlo con algún texto, me siento completamente identificada
al sentir la magnitud de una palabra tan grande como lo es: Literatura.
Primero, cual es su definición, ¿que la compone? ¿Que esta escondido detrás de ella?
Miles de años, de historias, de sueños, de argumentos, de mentes…
De descubrimientos y perdiciones, de momentos y reflexiones
de penas y también de felicidad…

Es curioso, pero a veces es difícil aceptarlo. Aquí esta un punto de vista
Nos aburre la literatura. En algunos momentos incluso nos hace sufrir. Y no podemos nisiquiera mirarla porque no sabemos como vengarnos y herirla. En suma, para ser franca, al menos conmigo misma, odio a la Literatura. Y con la peor especie de odio: con el odio impotente. ¿qué tiene que ver conmigo? ¿Qué quiere? ¿Para qué me sirve? ¿Para qué vuelve todas las noches el recuerdo que tengo de no haber podido comprender ese libro?
Es perpetua e insoportable, las pequeñas letras son confusas ¿ cómo ninguno de esos escritores se vuelve loco o se suicida? La literatura tiene influencia sobre mi y yo no puedo tenerla sobre ella. Tiene una vida suya, misteriosa. Me sentencia, me hace consiente de mi irremediable nulidad.
Que hay de Charles Bukowski, de Oliverio Girando, de Giovanni Papini, o Jean Paul, Paul Eluard, Milan Kundera, Homero, de Poniatowska, de Sor Juana. Geoffrey Vickers, Mario Benedetti
Hay mucho de que hablar mucho que comentar, pero al final nunca tengo nada concreto
¿Cuál ha sido mi experiencia con la literatura?
Maravillarme de mentes tan creativas, de palabras, de frases sarcasticas aplicadas a diario a la vida cotidiana.
De vivir, hacerme mas sensible y mas consiente, sentir los nuevos caminos y conexiones que mi cerebro formula al ver y codificar todos esos pequeños símbolos acomodados perfectamente representando un lugar basico en el cosmos.
Entonces ¿que soy yo? ¿ Que hago sentada en esta silla? Aquí, sin poder trascender como todos esos grandes escritores y escritoras que pueden cambiar tu vida con tan solo unos cuantos fonemas
¿Cuál es mi arguento?
Acaso no es ya suficiente hacerles saber que no tengo una experiencia con la literatura.
¿Por qué? Porque no hay tiempo, no hay en mi entorno nada mas que textos mediocres que medio intentan hacerme entender química.
Necesitas suerte y tacto para encontrarte con un texto que sea capaz de mantener tu morbo y sea legible y comprensivo, necesitas interés, querer saciarte.
Quien nos puede recomendar o introducir a la verdadera y maravillosa literatura?
A la de dimensiones desconocidas, a la prehispánica o indígena.
Necesitamos interes, orientación para introducirnos a ese desmesurado mundo de la literatura
En conclusión, la Literatura es indefinible asi como el arte, asi como las personalidades como tantas otras cosas.
Es un mundo distinto, libre y a veces llega a ser utópico. Pero es un mundo, una alternativa a los sueños…