Amor cuántico. Amor relativo.

Abres una botella de vida. Te embriagas, tienes una pelea con la señorita "deberías hacer" de apellido "deberías ser" y luego vomitas la verdad en forma de poemas amateur, pero ahí van todas tus vísceras y la última gota de lucidez. Es un Nirvana. Tan aterrador como licor adulterado, tan revelador como 6 tragos de absenta, tan efectivo como un libro de Huxley en una mente que esta dispuesta a divorciarse del señor antropocentrismo porque la golpeaba. Porque soy como una estrella. Sólo estás viendo el destello de lo que alguna vez fui. El futuro, el pasado y el presente están en ninguna parte. 
Estamos en bancarrota niño, porque ahora mi corazón es viejo y mi cuenta de banco tiene tantos dígitos como el teléfono que hay que marcar cuando se trata de una llamada internacional. 

Estamos en bancarrota niño, porque ahora mi corazón es viejo y mi cuenta de banco tiene tantos dígitos como el teléfono que hay que marcar cuando se trata de una llamada internacional. . .

Poema para los extintos mejores amigos.

A veces creo que necesito que todo se vaya a la mierda para poder escribir un par de cosas decentes.
Me he cortado tres dedos porque me sorprendí pensando en que esto podría ser rentable.
Has despertado un martes por la mañana y te has preguntado quien diablos eres cuando monetizas cada rincón de tu cuerpo?
Supongo que esta lloviendo pero sólo sobre mí. Cierra la puerta y quema todos los puentes. Estaré dentro de mi casa recordando con una taza entre mis manos llena de café envenenado que me has preparado esta mañana recordando lo divertido que era ser misántropos, megalómanos y fumar telarañas.
Eso podía llamarse vida, esas cosas que ocurren bajo un árbol, esa sensación de poder usar todas las malditas palabras que salgan eructadas por la boca, el legítimo derecho a detestar, el estar bien estar perdidos. Armar un desfile con Corporal Clegg, pintar protozoarios, átomos y montañas de queso Camembert y ser capaces de venderlo como literatura, como arte, como ciencia. Ser OVACIONADOS. Éramos unos malditos hooligans enojados con sus madres , unas embusteras que inspiraban. Lo mucho que nos reímos cuando alguien más intentó probar éxito con nuestras hazañas pero no le funcionó porque no era genuino, como la locura de a dos. Festejar con helado de M&M's el simple hecho de ser tú, el simple hecho de ser yo.

Yo nunca he estado en Nueva York.

De pronto lo sabes. No existe más esa sensación de duda.
De pronto lo sabes. Y el fuego comienza a llamarte.
Te llama la marca de los siniestros. A donde perteneces, naturalmente.
Tu oscuridad profunda e infinita hace brillar a mi pútrido ego.
Tomas mi cabeza y la hundes en la miserable condición humana. Me ahogas en la realidad. Me recuerdas a cada segundo esta puta tragedia llamada existir. La tortura continua y me has atas al cuello la soga de la verdad.
De pronto lo sabes y te das cuenta de que no hay nada para ti en este maldito mundo lleno de extraños.
De pronto lo sabes y te das cuenta de que tu alma ha sido puesta en venta.
De pronto lo sabes, cuando no miras más las nubes, cuando te encuentras reciclando poemas, cuando sólo a media noche tienes el valor de admitir lo mucho que te has equivocado.
De pronto lo sabes, cuando no queda nadie más a quien llamar, cuando te arrastras por el suelo herido después de haber estrangulado a tu ultimo sentimiento de bondad. Cuando eres incapaz de llamar a algún lugar hogar. Cuando lo trágico, lo truculento y lo torvo te dicen ¡Buenos días! Todos los putos días.
Y tengo ganas de saltar por la ventana cuando tú dices que he elegido el camino fácil... Que irónicamente es el más difícil.
Pero supongo que todos tenemos nuestras primeras y segundas guerras terminando con nosotros.
Yo sólo quiero beberme una puta cerveza, escuchar silbar a Tom Waits y esnifar alguna mierda que no me vuelva a hacer despertar jamás...